não se morra apenas em Veneza

A minha amiga C., se tanto, terá 35 anos. Esta tarde parou o carro para me dizer que vai ser operada no dia 14 de Maio. Histerectomia total, Mastectomia total. Reza a Nossa Senhora de Fátima, por favor. A caminho do trabalho, vejo peregrinos mancos de colete reflector e bordão. Reza por mim a Nossa Senhora de Fátima, por favor. Que estertor na minha cabeça, meu leitor indiferente. Este post não é o princípio de uma crónica do António Lobo Antunes, não faz as vezes de uma notícia de jornal ou de um show de opinativos. Não há por onde chorar. Como as favas, a ideia deste post vale o que vale o corpo de uma pessoa dentro da própria vagem. O tempo debanga os Homens, depois cada um apodrece de diferentes maneiras. Tinha um bilhão de coisas para fazer, esta noite. Um bilhão de páginas para ler, assuntos de conhecimento, grandes interesses, os meus grandes interesses. Não sei como se reza a Nossa Senhora de Fátima. A C., tão bonita, dá garantia à luta; despediu-se, foi embora sem atropelar um único peregrino. Não sei o que é a puta da beleza; imagino que, por um fio, possa matar tanto como um cancro, a puta da beleza. Não sei rezar a Nossa Senhora de Fátima, a menos que ela se atrase um dia, irrompa ao mundo inteiro no dia 14, cadavérica, sem cabelo, sem mamas, sem útero, sem ovários, cheia, repleta de cancro, e que o mundo inteiro, de tanto a achar bela e vitoriosa, morra aos seus pés.